Campagne format petrouille sur l'ile mystérieuse - prologue

Dans le vieux monde résonne une terrible clameur.
Une terrible waagh menée par le plus colossal chef gobelin depuis Grom traverse l’Empire rappelant de bien triste souvenirs.
Il prétend être justement la réincarnation de Grom envoyé par Mork, ou est ce Gork, pour en finir une fois pour avec les elfes et pour tester les nouvelles recettes d’elfes farcis.
Son nom ? Crom, des montagnes du Bord du monde.
Afin de ne pas épuiser sa waagh il ne s’attarde pas et fonce à la mer sous les yeux médusés des humains terrorisés, ne s’arrêtant que pour « casser la graine ».
Une fois arrivé, le vent iodé lui indique qu’il a fait le bon choix, cette fois ci pour les elfes, les carottes sont cuites.
Il ordonne à ses séides de fabriquer des bateaux et ses gobelins se mirent au travail, poussés par l’étrange énergie ce qui galvanisait leur chef.
Une fois les bateaux prêt, et il y en a des milliers, Crom pris la parole, sa voix amplifiée magiquement par les shamans qui l’escortent.
« Tous à bords les gars ! On va bouffer de l’elfe ! »
Une immense clameur lui répondit. Les yeux enfiévrés à l’idée de montrer à ce qu’ils appelaient les oreilles pointues ce que le mot participer à un banquet voulait dire.

Nul n’entendit plus jamais parler de cette horde.

Quelque part.
Une île perdue dans l’océan.

Un gob se redresse. Il est étendu sur une plage, ses oreilles bourdonnent. Non loin il aperçoit la proue du bateau qui devait l’amener en Ulthuan avec ses congénères.
L’idole grossièrement sculptée de Gork, ou Mork, censée éloignée les tempêtes le regarde avec ses yeux vides.
Il croit qu’elle le regarde mais il s’aperçoit que ce sont des bigorneaux qui forme l’iris de cette statue.
Au bout d’un moment il renonce à lui faire baisser les yeux et regarde le chiffre gravée sur la coque. Ils étaient sur le 815ème bateau. Qu’était devenu les autres et ou était il ?
Cette horde innombrable (difficile pour un gobelin de compter au delà de « des tas et des tas » mais des chercheurs de l’empire prouveront qu’ils étaient 4815162342) avait bel et bien sombrée dans cette immense flaque d’eau salée.
Qu’importe il devait rejoindre Crom. Il devait y retourner pour aider à étriper les elfes.
Il vit un groupe de gobs se réunirent et courus vers eux.
Ils étaient en train de se battre pour savoir qui devait se « sacrifier » pour nourrir les autres et les opinions étaient échangés à coups de poings ou pieds plus ou moins bien placés.
« Mes frères arrêtez ! Arrêtez de vous battre. Il faut se réunir et réparer notre bateau. Crom nous attend. We have to go back les gars ! We have to go back.....”

Les autres s’arrêtent et le regarde. Il est conscient que les prochaines minutes seront décisives.
Un gobelin un peu plus grand que les autres s’approche de lui.
« T’es qui toi au fait ? Tu zerzes les problèmes ? »
« Je suis Jack, et je suis le médecin personnel de Crom. »
« Un medecin ? C’est pas ceux qui coupe les bras avec une sorte de tiroir ? »
« Certes mais notre tache ne se limite pas à ça. Je peux soigner également et ..... »
« T'causes bizarre en tout cas, k’est ce t’a dit a propos du rafiot ? »
«C’est bizarre mais je réfléchis mieux depuis que je suis sur cette île. Je disais qu’il faut le réparer et partir, nous devons rentrer. »
« R’tourner sur la flotte t’veux dire ? »
« Oui, Crom nous attend. N’aie pas peur, il n’y aura pas deux tempêtes de suite.»
« J’ai pas les zocottes et j’connais pas la peur ! T’es qui pour dire ça ! Et pis y’a une zose qu’est sure ! C’est k’tu m’reverra pas sur c’te flotte. »

Le gobelin semblait maintenant en colère. Il empoigna Jack et d’une torgnole le mis par terre.
Il entreprit méthodiquement de le piétiner jusqu'à ce qu’il ne reste du fameux Jack qu’une pulpe rouge qui teinta ses souliers en rouge.

« Bon les gars, c’est moi l’zeff ! Y’a une zose qu’est sure, on repartira pas. On va explorer cette île et tout le monde saura que c’est moi l’zeff ici. »

« WWWWouaaaaaais ! »
Les gobelins du groupe étaient content car ils avaient un chef. Un chef débrouillard puisqu’il avait trouvé la sauce qui allait accommoder le gobelin étendu a leurs pieds.
Qu’importe sa prononciation, le plus important était qu’il savait prendre des décisions.

« Chef ! Chef ! »
un gob qui n’avait pris part à la discussion arriva en courant avec la précipitation d’un pantin désarticulé qu’un aveugle aurait tenté de remonter sans notice.
Une mandale le coucha bientôt à terre.

«Tu m’appelles Zeff ou tu crèves, c’est clair! K’est ce ki y’a ? »
« J’ai vu une fumée noire dans l’île ! On n’est pas seul ici ! »

Les gobelins regardèrent leur chef en attendant une réponse et virent une petite lueur sournoise briller dans ses yeux. Il regarda le gob miteux, même selon les critères goblinoïdes (qui n’était déjà pas bien hauts).

« C’koi ton nom ? »
« Loque. »« T’portes bien ton nom toi ! T’seras l’éclaireur en chef. Va voir c’ki font .»
Le gob détala.

« K’est ce k’on fait maintenant, chef ? Euh Zeff.. »
« On prend c’kon peut et on trouve une grotte pour dormir. »
« Et en ce qui concerne les autres ? »
Un sourire gourmand illumina le gob aux pieds sanguinolant.
« On a la sauce, manque plus k’le plat principal. »

Ainsi débuta sur l’île mystérieuse les palpitantes aventures des survivants du bateau 815, une histoire que le monde connaîtra sous le nom de la palpitante épopée de Zeff aux pieds rouges.

Suivra ici le descriptif des armées en lice ainsi que le réumé des féroces batailles qui vont se dérouler dans l"ile mystérieuse (tin tin tin!)

Tiens un confrère aux pieds rouges , bienvenue au club